He querido crear una imagen,
imagen que me rodea
y yo soy su reflejo.

El chico de ojos claros que toca su desafinada guitarra.

Él en su guitarra
y yo en mi cuaderno.
Ambos desafinamos con lo que hacemos?

Si yo tengo un sueño
y salgo para que el aire lo lleve
y lo haga grande:
Él tiene sus notas...
¡Igualmente desafinadas que mis letras!

Y, también los fantasmas lo invaden a él,
como a mí.

Novatos en nuestro arte
y propensos a la frustración, la rendición...
Él guarda su guitarra y se marcha.

Yo espero que la fe me alcance
y, exorcice los fantasmas del pasado.

Lucho para que las sombrillas negras,
no conquisten el mundo.

Pueblo

Es el gran soplido como de un dios que barre a las hojas caídas, suenan como cascabeles de desahogo.
Y cálido es el día. Resuena el salto de las voces inocentes y, rugidos de calma de los ancianos. El paso entre paso de los jóvenes que se encuentran y se besan unos con otros.

Los del campo vienen, migran al pueblo y los de la ciudad: se exilian en el campo.
El pueblo es el puente; y en él, como un bardo que usa su flauta como pluma para escribir, en la memoria de hojas silvestres, me encuentro yo.

Encrucijada

Cuando uno viene,
el otro va.

El que viene,
viene corriendo.

El que va
va, paso entre paso.

Cuando se encuentran:
El que venia corriendo
mira a los ojos, toma la luz;
sigue y sigue corriendo,
como huyendo.

El que va
se queda esperando...
algo que ya pasó.

Escupo, golpeo, insulto
descuartizo, quemo, destrozo:
cada árbol, niño, perro, flor, pájaro
y su canto en la plaza.

Luego con escoba y recogedor
atrapo en mi,
cada ceniza, corteza, hígado
ojo, pétalo, melodía.

Con tinta de papayuela y durazno
reciben mi abrazo,
uno a uno.

Vuelven a estar en orden.
¡a mi orden!
 Ahora lo comprendo.
Gracias.

Crítica, oh, critica.
En el futuro me daré cuenta
que convertí mi respiración amarga
en un orgasmo
que se plasmo en los múltiples horizontes
donde senté cada palabra.

Golondrinas de la plaza

Mi corazón
es como el kiosko de la plaza:
verde profundo.

A vista de un invierno,
una torrencial tormenta:
las golondrinas revolotean, danzan, se preparan...

Al caer la primera gota de lluvia;
y con sus columnas frías,
las golondrinas se esconden dentro de mi corazón,
dentro del kiosco de la plaza.

Llueve, los truenos y el frío
penetran mi esqueleto
que se debilita y siento caer,
como una pluma que produce un susurro en el silencio.

Puede que sea la era de hielo eterna;
sin que los arrollos y  ríos
se descongelen y vuelvan a fluir por mis venas.

Pero...
a caso no va a terminar?
el sol no brillara mas?
quien tiene el control del clima?
Quien tiene el control del clima de mi corazón?

NO mas, ya no creo en las visiones de los meteorólogos.
Hoy creo en mi
hoy creo ser el viejo, el fantasma
que le hecha sal a la nieve.
Esa nieve con la que los niños del norte
hacen ángeles.

Si, es un retoño
de la flor primaveral.

Ahora las golondrinas salen,
reciben el alimento
de la boca de sus padres.

¡Se preparan para volar!

Es el riesgo que vale la pena
el riesgo de una nueva primavera
el riesgo de vivir
el riesgo de amar.

Las golondrinas se arriesgaron a volar
y danzaron libres.

Y el techo del kiosco
se lleno de líquenes y musgo...
de vida.

como mi corazón.

¡Isabela Maravilla!

Isabela entra en mi habitación.
Mi nombre es Dimitek, hace poco me encerré en esta habitación;
la pinte toda de negro, ventana y puerta también.
Y luego en ese espacio vacío me senté.

Isabela entra en mi habitación
                                             vacía.

Isabela es sabia
Isabela es linda
Isabela me alegra
Isabela me deja en éxtasis.

Isabela, Isabela me encanta decir tu nombre, no me canso.

El sonido de tus pasos:
los palos que tocan el tambor:
mi corazón.

Isabela en medio del vacío crea maravillas,
crea maravillas con sus delicadas manos,
toma las mías
y crea maravillas.

Me abraza,
y en medio de los dos crea una explosión multicolor.
¡Que maravilla!

Isabela, Isabela
has creado obras maestras;
has parido al Quijote
y conquistado el país del nunca jamas.

Y hoy quisiste verme,
pintamos el negro vacío
y lo volvimos multicolor.
Isabela Maravilla.

El todo antes del todo

El todo antes del hombre
antes de los animales
antes de las plantas
antes del fuego
el agua
la tierra
y el aire;
antes del mundo
antes del universo
el todo antes del todo:
una pagina en blanco.

La esencia
el creador
el escritor.

La tinta de la pluma:
¡AMOR!

Cada palabra:
un ser
un elemento.

El punto final:
el todo después del todo
 Una nueva pagina en blanco.

"No les van a hacer nada"

I
En momentos de melancolía
aparece un viejo con gorro negro y mal olor.
Engaña los pichones con comida;
atrapa un macho y una hembra.
¡Carajo! tan lindos mis pichones
todavía no quiero comerlos,
son demasiado flacos.

II
Luego el viejo, por cinco pesos
mete los pichones en la bolsa de su amigo,
con calma y serenidad, dice:
"entre más atrapo, más aparecen.
     ese es el equilibrio de la plaza"